А свечи потухали у окна.
За стёклами летело бело пламя.
Фигуры исчезали. Пустота.
А небо обвивается шарами.
Остались только мысли, ты и я.
И осыпающийся порох с крыш и зданий.
Его увозит стёртая ладья,
Уставшая от долгих ожиданий.
Сплетенье пальцев, шёпот, отраженья.
Беззвучный голос и одно,
Простое,тонкое движенье.
Душа, ушедшая на дно.
Защиты клытвы, обещанья
И вера в то, чему не быть.
Прикосновенье на прощанье,
Чтобы потом его забыть.
А шахматов не двигалась доска.
И две фигуры рядом не стояли.
Потеря хода и паденье короля.
Последнюю фигуру вы не знали. By Пепел
Пишет Fristashka
Над Нью-Йорком сегодня дождь,
В подворотнях гуляет ветер.
Я приручен тобой, ну что ж,
Значит, я за тебя в ответе.
А от этой чумной весны
Ты дика и чуть-чуть жестока.
Над Нью-Йорком сегодня сны
Бьются в хрупкость небесных стёкол.
Этот город совсем промок,
Он сейчас тебя ждёт и слышит.
Не спеши убегать, зверёк, –
Посмотри, как темнеют крыши.
Заготовлен давно маршрут,
В небе дым сигаретный тает.
Ты не плачь, темноглазый шут,
Мы вернёмся, моя родная.Вчера не спал до пяти, в шесть уснул после билетов. Засыпал под какие-то обрывки мыслей, потом написал в шесть утра смс, поставил будильник и лег...
читать дальшеВряд ли вчера я лагл о том, что мой сдвиг временный - конечно, Сецу, оказывается не знал, что я не парень, а потому ему это все было вообще со стороны глупо - я в ж. р., да и вообще...
Читаю сейчас избранное перед консультацией, почти у всех натыкаюсь на закрытые записи или плохое настроение - это словно волнами у всех, вот и я попал в такую, хотя, проще посчитать, когда я на других.
И второй стих, и эта песня "Дым" - которую на второй раз я слушать уже не могу, оставляют приторную горечь, ощущение старого телефонного разговора, записок и пыли.
Сейчас я уже спокоен, но как же странно будет видеть одногруппникам меня такого - я всегда представляюсь кем-то незыблемо веселым, спокойным и уверенным в собственных силах.
Не хочу туда ехать, мне не нравится это все, я бы остался и спокойно бы учил билеты - да к черту!
Ревность, вспыхнувшая вчера, упала и рассеялась пеплом, серо-белым порошком, холод, что сковывал вчера, вернулся, вдвойне больно было видеть сегодня одну из закрытых записей и, как ни странно - одну очень позитивную, которую, признаться, я давно ждал.
Когда кто-то получает нужно, мне не есть хорошо - я ждал в подсознании другого.
А может...
Мне просто больно терять свою значимость, и вчерашняя проповедь о том, кто что сказал и зачем была всего лишь заблуждением.
Словно отпускаешь из своих рук, и снова остаешься, смотря на бегущую дорогу...
Вчера хотелось испытыть то же, что в одно из темных времен суток - под "Вирус", чтобы сносило крышу под кат, но было бы все равно.
Вывернутая душа - нет, отнюдь, никогда со мной такого не бывало, но эта зима начинает меня медленно убивать - уже вначале самом так много беспокойного, и мне жаль, что... *Проводит пальец по воображаемому стеклу* я не могу описать это прозой. Я не могу...
Посвящения начались с одного момента, закончились на нем же, как я сейчас понимаю, и дыхание в музыке пугает меня, заставляет обернуться, посмотреть - нет ли кого рядом, когда светло, 19 вопросов осталось, консультация, нахождение черной ленты - на шею с брошью и, может быть, на руку - кольца и браслеты на экзы - категорически нет из-за моих предрассудков.
Не могу написать того, что должен *Прикусил губу. Мой дневник давно стал не моим местом, куда я изливаю грусть, чтобы ее откомментировали и дали пилюли - зря так считают... Стало намного меньше записей, что были, исчезло то неряшливое беспокойство, и, тем не менее...
Два слова, что я не могу написать, просто потому что это не "Я люблю", это нечто иное, но что писать будет верхом... Свинства, никак по-иному.
А то, что мне не нравится кого-то отпускать - пожалуй, я просто не буду пока общаться, я поговорю со всеми сегодня, чтобы материли, и - все.
Черт! *Упал на стол*.
Мне уже пора ехать. А в душе слезы, и дело отчасти и в песне...
Стих, что он вчера написал заставил долго сидеть и беззвучно плакать - оттого ли, что его стих, оттого ли, что он так прочно переплелся со мной - стих этот, что ранит лезвием...
Ощущение одиночества вокруг моего полного людьми мирка сжимается.