Как бэ когда-то все мечтали, а потом выросли и мечтать перестали. Как бэ нет человека, который не жалел бы о чем-то в своей жизни. А многие бы желали переписать. Мне кушает мозг Infected Mushroom с его Elevation, я кое-как доглядел избранное и меня хватило на пару комментариев в несерьезных постах. Нет, правда.
Ты вот так существуешь и считаешь, что все совершенно шикарно.
Ударьте меня.
Это все навеяно Палаником.
Аристократом называет себя теперь каждый пятый, третий, седьмой, иногда заглядывая в толковый словарь и комильфируя над чем-нибудь тупым. Образы так недолговечны, и все так странно-бесхозно в этом мире. Вот ты Граф. Вот ты Леди. Вот ты простужен.
Слушайте, существует что-то по-настоящему не-человеческое?.. Кхм. Нет. Это так.
Я не знаю цельную форму для себя, и не знаю самого себя. Кхм, я хочу скинуть всего себя в единый сосуд для Джиннов и хорошенько встряхнуть, чтобы выползло на свет что-то нормальное. Ну, такое... /Показывает на пальцах/. Единое.
В такие минуты мне хочется валяться на полу и хохотать, снося побои, а может, это все Паланик.
А может, мне так по хуй стало на людей. Если посмотреть вокруг - на всех. Нет, серьезно.
-Мне...
-А мне пох...
Дайте мне сосуд для Джиннов. Или таблетки для похудания. Или книгу с картинками.
Дайте мне что-нибудь, чтобы там был ответ на вопрос. Черт, я банка шпрот.
Ржавай банка шпрот, которую ветер носит в помойные ямы.