Когда солнце только лишь коснется крыш зданий, из дома выйдет фигура в красном плаще. У нее будут волосы цвета теплых листьев, и на голове надеты будут большие наушники с мелодиями дождя. Взгляд проскользнет по пустынной уцлие, упадет на витрину магазинов и - остановится.
Нарядная одежда и маски на глазах манекенов, но пальцы коснутся не этого - не кружевного лифа с оборками и жемчугами, а - лепестков сакуры, что цвести будет за плечом твоим.
Этот день начинается как-то нетак.
Тонут звезды в сыром небосконе.
Глаза прикроются ресницами, улыбка скользнет по губам - грустная, неторопливая. Нежная, если бы возможно было эти манекены одеть в бежевые ткани, а не в грязно-синие, волосы окрасить в тепло-молочный, а в руки дать по лампе из деревенских домов.
Взмах рукой - и шарф на плечах покроется инеем от мороза, а изо рта вырвется выдох седого воздуха - и ты закроешь глаза совсем, чтобы мираж за твоей спиной растаял.
Его не может там быть, ведь жизнь - такая серая в мутном стекле, и совсем-совсем не радуют подтеки витрины от чужих слез. Может быть, кто-то тоже видел подобный... Мираж?..
-Прошу, прошу! Исчезни, как мой сон... - И тихий шепот журавликом сорвется в небеса, и ты осторожно приоткроешь свой взор - и повернешься, не смотря вперед.
Через тысячу луж промахнув наугад...
"В мире нет ничего необычного..."
Ты будешь мотать головой, отгоняя мираж - а мираж - он, бежать за тобою.
Обернешься - и перед лицом окажется падающий лепесток - бело-розовый и нежный, как была бы твоя улыбка. Мелкие шаги на негнущихся ногах приведут тебя к цветущему дереву - большому и необъяснимо величественному...
Ты - сядешь под него, включишь музыку дождя, откроешь книгу и будешь смотреть, как опускаются цветы на листы бело-серой бумаги, а сквозь тучи выглядывает солнце. И листья зеленые щекочут щеки, чтобы насладиться твоим звонким смехом, пальцы, дрожа, собирают пыльцу с цветов и вдыхают ее, а ветер - тихий и спокойный, говорит лишь о пути.
Но безрадостна злость, а слеза - не пустяк,
И беспомощен вздрогнувший локон...
Этот день начинается как-то не так,
Но, наверное, это не плохо.

Есть всегда выходы в сознаниях.
Изнаньем тропы нельзя понять.
Только те, кто глупы, могут в жизни успеть
Все то, что мы - не успели.


--------------------------------------------------------
Стихи - by П. Климов и неизв. Автор.